我翻開舊日的漆匣。裡面只剩一粒珠釦，表面因長久挲而溫潤。那是唯一留下的，像一顆不會化的心。我指尖輕輕一推，珠釦在木面上滾，發出清脆而孤獨的聲響。
記憶一一湧上來。煤山之夜，崇禎在風雪中將白絹拋上槐枝；午門之晨，李自的書信在我掌心化墨痕；東直門外，吳三桂的鐵騎
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