我翻開舊日的漆匣。裡面只剩一粒珠釦,表面因長久挲而溫潤。那是唯一留下的,像一顆不會化的心。我指尖輕輕一推,珠釦在木面上滾,發出清脆而孤獨的聲響。
記憶一一湧上來。煤山之夜,崇禎在風雪中將白絹拋上槐枝;午門之晨,李自的書信在我掌心化墨痕;東直門外,吳三桂的鐵騎
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