一個老人。
看上去年近七十,頭發花白稀疏,穿著一件洗得發黃的舊襯衫,形有些佝僂。他上有一濃重的、經年累月浸了尼古丁的味道,混雜著老人特有的那種沉悶氣息。
他站在那里,打量著房間,也打量著癱坐在地上的葉弈墨,渾濁的眼球里沒有任何緒。
“出去。”葉弈墨
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